NOM LIBRE (Colombe) || Troupeau d'Atlas

Colombe est née hors du Cimarron. Elle est venue au monde dans un petit haras réputé où étaient élevés des Arabes, en Egypte. Elle aurait dût y être poulinière, sans doute. Mais elle n'eut pas la chance de grandir dans le luxe et la chaleur. Elle fut volée, petite pouliche d'un mois, séparée de sa mère, de tout ce qu'elle connaissait et aurait dût connaître jusqu'à la fin.
On la nourrit à la main humaine, cette même main qui la choyait. Mais c'était un intérêt malsain, sans affection. Il s'agissait simplement de garder la pouliche en bonne santé pour la revendre à bon prix.

Plus elle grandissait, plus on se montrait dur avec elle. Et, de nature fragile physiquement comme mentalement, elle s'effarouchait et se rebellait, ce qui énervait ses voleurs. Ainsi, le temps passait et les mauvais traitements devenaient de plus en plus fréquents. Tant qu'elle ne gardait pas de cicatrice, ça ne pouvait être que bénéfique, ça ne pouvait que la mater, non ?

Puis elle eut six mois, et on la vendit dans une forme splendide. Du moins, physiquement. Son mental, lui, était complètement démolit, brisé. Une ombre, la Colombe. Juste une ombre.
On la vendit et on la vendit encore. Car, lorsqu'on l’acquérait, on se rendait vite compte qu'on ne tirerait rien de cette bête du diable, une vraie fureur dès que l'on tentait de s'approcher. Et on la revendait.
Passer ainsi de mains en mains n'arrangea rien à son cas. Et plus elle était vendue, plus sa réputation de pouliche rebelle grandissait, et plus elle devait être envoyée loin pour trouver un nouveau propriétaire. Les grandes marches au milieu des campagnes et des villes devinrent bientôt des voyages interminables en train, puis en navire à bestiaux. Le noir, la moisissure, la mort. C'était tout ce qu'évoquait ces derniers à la Colombe.

Et un jour, elle fut encore volée. Elle était alors une belle jeune jument, et aurait sans doute commencé son rôle de poulinière à cette époque si elle était restée à son élevage. Mais ce fut un tout autre sort qui l'attendit. L'homme qui la vola était un fou, un psychopathe. Il ne vivait que pour la haine et la mort. Chaque jour, il faisait combattre des étalons jusqu'à ce que l'un d'entre eux succombe. Et, pour les pousser à la lutte, il utilisait des juments en chaleur. Ainsi, Colombe devint un simple objet, utilisée pour pousser ses semblables au sang, aux coups, à la mort. Et, attachée court aux barrières de l'arène en bois, elle eut beau fermer les yeux, elle ne put échapper au bruit terrible des luttes, à l'odeur métallique du sang, et, plus encore, à celle de la mort. Et, à chaque combat, il y avait un perdant, qui succombait. Et celui-ci était mangé par l'homme. La pauvre jument, encore attachée, encore bouleversée par le combat sanglant, voyait, sentait, entendait l'humain qui découpait la carcasse pour la traîner jusqu'au feu.
Elle vécut si longtemps ainsi, de si longs mois, de si longues saisons qui se succédaient. Elle était particulièrement attractive pour les combattants, semblait-il, car les combats étaient plus féroces, plus sanglants quand elle était attachée à cette barrière que lorsqu'une autre jument la remplaçait. Ainsi devint-elle la favorite du fou, celle qui, si souvent, se trouva là et n'eut d'autre choix que de se voir la raison de tant de morts, de cruauté.

Il y avait parmi ces combattants un étalon particulier. Plus grand, plus fort, plus beau que les autres. Là-bas, on l'appelait le Guerrier Sauvage. Mais plus tard, elle le connut sous le nom d'Atlas.
Le guerrier gagnait tous ses combats : sa fureur, magnifique et terrifiante, était sans pareille. Il n'y avait de cheval plus farouche, plus terrible, qui puisse avoir foulé le sol de cette terre. Il se battait souvent, et Colombe l'admirait, et tremblait de son effroyable majesté. Lui n'avait, semble-t-il, jamais prêté la moindre attention à la petite jument pie. Il ne se battait que pour la haine et le sang, et se moquait bien qu'il y ai ou non une jument, si belle soit-elle, attachée à l'arène. Le chef ignorera-t-il donc à jamais que Colombe, cette niaise au monde tout rose qui traîne toujours dans ses membres, le connaît si bien ? Ne saura-t-il donc jamais qu'elle était là, à chaque combat, qu'elle sait ce qu'il était, sa douleur et sa fureur ?
C'est en ce temps-là que Colombe se prit à l'admirer et l'affectionner plus qu'aucun autre. Ce fut un jour de combat tout à fait banal pour lui, où le fou lui donna l'un de ses autres chevaux, un simple mustang sauvage, à combattre. Il le vaincu, le tua et on le sortit de l'arène : il avait, juste avant ce dernier combat, terrassé trois autres chevaux successivement. Mais, au cœur de la bataille pourtant assez brève, le guerrier avait poussé Colombe, inconsciemment bien-sûr, à s'illusionner. Ce fut le début de ses utopies. Car le mustang rua violemment, sans parvenir à toucher son adversaire. Et son sabot se dirigeait droit vers la jument, vers sa tête retenue par un licol. Elle serait morte, ce jour-là, le coup l'aurait tué. Mais le Guerrier se battait. Il frappa et mordit son adversaire qui s'écroula avant que son sabot n'ai pût atteindre l'Arabe. Ainsi, sans même le savoir, Atlas sauva la vie de la petite. Et elle crut, toute tremblante, que c'était pour elle, pour la sauver, qu'il attaqua à cet instant.

Depuis, la petite s'imagina que des liens se tissaient entre elle et le combattant. Elle le voyait comme un grand guerrier luttant pour sa vie, et pour la protéger elle. Ce fut le début de son monde tout rose. Après tout, les jours, les mois qui se succédaient depuis qu'elle servait au combat étaient si longs, interminables, qu'elle ne voyait plus ici que de la normalité. Elle avait oublié qu'il existait autre chose que les mauvais traitements dont l'affublait le fou, que les combats et les morts.

Et un jour vint où Atlas dut se battre contre un grand trait noir. Ce jour-là, comme beaucoup d'autres, la petite pie fut choisie pour la barrière. Les deux ennemis étaient aussi forts, aussi imposants l'un que l'autre. Mais le bai fut sans doute le plus acharné. Colombe crut que ce furent ses encouragements silencieux qui le poussèrent à se relever, à frapper l'adversaire. Et ce-dernier s'écroula sur la barrière, la brisant, et cassant la longe de Colombe. Une fois de plus, elle s'imagina que c'était là un geste d'amitié de l'étalon pommelé. Lorsqu'elle vit le guerrier s'échapper, son guerrier, elle prit le galop à sa suite. Mais jamais elle ne put le rattraper. Elle parvint jusqu'au Cimarron, elle. Et les indiens l’attrapèrent. Toujours aussi craintive, même plus qu'avant désormais, envers l'espèce humaine, elle y demeura farouche longtemps. Ce fut une jeune indienne qui parvint, à force de douceur, de patience et d'amour, à l'apaiser. Elle devint son amie, sa cavalière. Elle lui offrit la plume de colombe qui orne sa crinière. Mais cette indienne tomba malade, un jour, gravement malade. Et la maladie l'emporta à jamais.
Colombe ne se remit pas de cette perte. Cherchant à échapper à la douleur, elle acheva de s'enfermer dans cette petite bulle rose dans laquelle elle agonise sans le savoir.

Et elle retrouva son guerrier, Atlas. Un jour-celui-ci vint traîner autour du camp, avec un air arrogant, fier. Il était venu rechercher l'un des membres de son troupeau, qui avait regagné la tribu indienne. Mais celui-ci refusa de suivre son ancien chef. Alors Atlas, à qui cela importait peu, retourna sur ses terres. Et la petite jument qui avait tant perdu le suivit. Elle ne reviendrait plus au camp indien. Jamais. Elle aime trop Atlas pour ça. Elle aime trop sa liberté, protégée par son guerrier. Mais, dans sa bulle, elle saigne et elle crève. Est-ce trop tard pour ouvrir les yeux ? Et si elle était condamnée à être aveugle ?